Estações Feláveis

             Não mais contida entre os dedos
                           ou tardes febris de julho
        não mais pensá-la toda tesa e aberta
entre as folhas das bananeiras sorrindo.
são três horas da tarde
          em alguma beira de estrada
                   que teus olhos circundam Meus olhos sonham
   tuas pernas se abrindo como as manhãs em alguma cama
macia que suporta o amor Não mais dexedrine ou estações
                         feláveis Não mais “Asleep At The Trigger”
                                                       ou “Stella By Starlight”
        em porres solitários de fundamento onírico
                      e seria o amor uma divindade ágrafa,
   reposta a meu peito onde há muito nada vive?
    e teus lábios templos onde minha alma pousa
            gemendo pequenas perversões contidas?
sou feito da mesma matéria que é fabricada a poesia
de imensidões e devastações que o mundo se priva,
de cores ausentes e canções que ornamentam motéis
com a morte oscilando infernos sob meu peito

...e tua voz ainda ressona suave entre o clangor das locomotivas
cocainômanas que desdenham meu coração...

Dois Poemas Menores ou A Morte Fragmentada

#1


E os dias
correm anestesiados
sob velhos
toldos de armazéns
de uma velha face com pouca expressão
ouve-se o
bravejar contra as iniquidades
modernas
um velho
remenda cautelosamente seu
cigarro
centenas
de camas gemem sob seu crânio
secular
garotas resmungam sobre o gosto
de esperma amanhecido nos lábios
a desgraça
o persegue por trinta quarteirões
sem fósforos
"é
uma vida realmente dura esta para
quem não possui manuais-práticos
para casos
de infelicidade constante."  


#2


eis-me então:
o retrato previsível do desastre
a morte gotejando algures
doravante em cores suportáveis
rumo ao nicho das máquinas febris.
eis-me em partes desconsideráveis
um sonho sobre mexicanas obesas
e maçãs delicadamente
assassinadas. 

Pequena Canção Indelével

exaspera o amor,
este pequeno fragmento pós-vida de crueza indelével
tão veloz quanto o sonho ou a luz ao acalentar meus olhos inchados de porre
a dor ainda rege este crânio amolecido pelas ruas e desastres contidos
sem canção ou pura violência sou exposto em bivalentes catarses de morte espiral
não haverá coisa alguma a cantar esta boca desvalida pela loucura e excrementos
esta vida jamais sobrevirá a iridiscência contida na alegria estreante das manhãs
antes o amor das putas e seus pequenos acessos passionais de imbeleza tragável
antes a morte escancarada nos ombros destas proles horrendas guiando-me ao fim
exaspera este amor exaspera e doravante o medo entre quadros de rouxinóis desfigurados
exaspera o ardor que invento tal qual réquiem as noites sustentadas pelos ganchos dos hospitais.

uma lâmina ostenta o paraíso na visão turva que mastigo entre tuas coxas de Ísis esfacelada.

a tarde

ousou em voz

a gravidade do canto

tornando ágrafo o poema

para que as linhas sustentem 

vida e não apenas o ócio das palavras

                                           cabíveis.

para que

o poema conduza

em luz a morte que opera

na mesma velocidade e ardor 

em que os sonhos são paridos a 

base de forceps quando cessa este 

motor de primaveras falidas que alimento

para que 

nada e luz 

profiram doravante a voz 

de rosas e locomotivas impraticáveis

                                         ao papel

e que o poema 

surja vivo

como templo

   a tua retina 

incendiário sob teus campos

                onde o sol não há

   pois este ofício de defuntos 

        não mais caberá a mim!

al schenkel, 10/09/10.

De Saudosismos Impraticáveis

Que dirá a
beleza nesta hora

Sob os
redutos da amabilidade forjada

Que dirá se
não o apelo da estadia

Com beladona
nos lábios sebosos

Que dirá a
beleza ao violador

Quando este sugerir
apenas um breve espreguiçar de saias

Um breve
exaltar da carne secular

Sobre seus
lençóis estirados em puro aço.

Jamais se
ouviu o reverberar do amor sem trevas

Entre as
frestas que fortalecem o mofo da alma

O que há nas
tardes contemplativas se não indulgências

O que há na
beleza se não a vontade expressa

De currar ou
ser currado

É um vazio
imenso intransponível este

De
saudosismos impraticáveis

Freados como
cães degolados

Em noites de
madrigais chuvosos

O que é a
paixão se não um estado debilmente fictício

O assassinato
da verdade sem o peso da culpa

O que é a
beleza se não um emaranhado

De concepções
mutáveis transfiguradas

Conforme tal
necessidade e erroneamente

Declarada
amor

O que é o
amor se não almejar

Plenamente
alguém com 180 kilos

Somente
quando este realmente

não pesa 180
kilos

.um poema impresso sob tua coxa esquerda

 Um poema impresso
                  sob tua coxa esquerda
a eternidade oscila em teu seio levitando-me
   sob a morte plena das estações que ostenta.
                                                    Rompe-me.
                      Segura com doçura pelas bolas
e exprime a dor que deveras e sente
sente o céu apenas como paisagem primal
reluzido adentro de tuas nádegas civilizadas
                                                     pela rotina
e conheceis a vida
tal qual a morte tal qual a chuva ao observar-nos
exemplificando a existência
aninhando anjos sobre os sofás desnudos
                                      e meu sorriso de deus asmático
emudece sobre tuas ancas sacudindo as janelas de zinco
Um poema agora impresso
                 saltou do crânio
pousando sob tua coxa esquerda
quando no fundo buscava o lume veloz que habita o centro de tuas virilhas.

al schenkel, 09/06/2010

.uma tarde ocidental.

escrevo sobre as noites indormidas

sobre o recesso e as estrelas caídas

escrevo o que rumino durante o dia

e que a noite implora por vir à tona

os rastros pelas calçadas de ruas com bons nomes

o cheiro que perdura em botecos de baixa índole

o amor silencioso que renasce durante o frio

tudo que é apagado pelo sono saudável

tudo que é reprimido como um vômito inesperado

eu escrevo as frases não ditas por medo

e assim me consumo audaz e veloz

escrevo os chapéus engraçados que perambulam despreocupados

as bostas que esperam tranqüilas os sapatos que circulam

escrevo o excesso e a necessidade

e as canções assoviáveis das esquinas negras me perturbam

escrevo as senzalas e hospícios da alma

e toda a beleza estrangulada sem campos de girassóis

escrevo minha tia-avó suicidada aos 80 anos

escrevo a cadeira que a sustentou e também a corda

qual foi a visão que a libertou?

qual o inferno a possuía em tardes febris?

há um passado sombrio em todas as coisas

Mas que é facilmente domesticado